Ah la famille [PV Sigvald]

Dire qu'il était simplement en colère était une estimation dangereuse, bien en deçà de la vérité. Furieux ? L'on était encore loin du compte alors que ses doigts se refermaient sur la garde de son épée à deux mains ; ødelagte tenner – les Crocs brisés. Cette arme lui était fidèle depuis plus de quinze ans et il l'avait forgé à son retour du Rite à l'âge adulte, dans Glacern. Elle avait été trempée dans le sang de sa proie, forgée avec son cœur tandis que les canines du monstre étaient à jamais enchâssées dans sa garde. Par tradition, c'était toujours avec elle qu'il achevait jadis ses proies, avant que les peuples n'aient l'idée saugrenue de signer un traité qui empêchait désormais la chasse de toute sangsue. Sous ses gants de cuir, il sentait le pommeau familier, caressa la série d'encoches qui comptabilisait ses victoires lors de Chasse. Ses yeux au bleu polaire ne quittaient pas le dos efféminé de la sangsue qu'il traquait depuis plusieurs minutes maintenant. De longs cheveux au blond platine, une musculature quasiment inexistante et une marche raide ; tout dans cette silhouette révulsait le Général jusqu'au plus profond de ses tripes. Ce cadavre ambulant était une insulte à sa famille, une honte qu'ils portaient depuis plus de mille ans. Toutefois, Sigvald n'était pas naïf au point de croire qu'il pourrait s'en débarrasser seul, ni même avec les autres Chasseurs qui l'accompagnaient en silence. De toute, il ne comptait pas l'exterminer, non pas que l'envie lui manqua, mais il avait cruellement conscience des lourdes répercussions que cela entraînerait pour Délimar.

Lorsque le camps Caladonnien fut derrière eux, le Général exécuta quelques mouvements de la main qui dispersa silencieusement ses frères et sœurs en une formation de chasse particulièrement rigoureuse. Leur proie était un ancien vampire, un mage de surcroît, et même s'ils ne comptaient pas l'exterminer le simple fait de l'immobiliser pour avoir une petite « conversation » avec lui serait déjà une prouesse de force et d'adresse conséquente. Ce n'était pas la première fois qu'ils prenaient un gibier d'envergure similaire et tous connaissaient parfaitement leur place. Formant un U évasé, ils avaient pour objectif de guider le vampire plus loin encore des habitations, profondément dans les collines du Sud-Est. Ils resteraient à la périphérie de sa vision, serrant ses flancs pour l'empêcher de virer d'angle lorsque sa fuite commencerait et ils useraient de leur arc ou pavois afin de le tenir en respect jusqu'à ce qu'ils atteignent un lieu à leur avantage. Sigvald, qui était la pièce maîtresse de cette formation, se trouvait toujours derrière la sangsue et scrutait cette silhouette maudite sans ciller. Son cœur battait profondément, il était puissant et ne manquait aucune pulsation alors qu'il commençait lentement à se rapprocher.

Lorsqu'il vit le vampire s'arrêter et écouter, le Chasseur continuer son approche impavide à grandes enjambées silencieuses. La transe dans laquelle il se trouvait l'empêchait d'éprouver de la peur. Ses sentiments avaient reflué au plus profond de son subconscient, ses prunelles n'étaient que deux puits aux reflets métalliques, tel des flaques de mercure. Tous ses sens étaient aiguisés, tous ses muscles frémissaient avec des nerfs à fleurs de peau. Le cuir du gant grinça alors qu'il fermait ses phalanges sur la garde et sortait la lame en un suintement distinctif. L'éclat du métal fut fugace avant qu'il n'effectue un moulinet ample et puissant, visant sans une once d'hésitation la nuque de sa proie. Un sifflement fugace pu s'entendre alors que Crocs brisés décrivait un sublime arc de cercle, mais son fil ne trancha qu'une poignée de cheveux platine, ces derniers aussitôt emportés par la brise hivernale. Sans perdre l'inertie et la force de son mouvement, Sigvald manœuvra avec souplesse et renversa sa prise sur la garde, effectua un quart de cercle et pointa l'épée vers le bas. Le vampire qui, de maladresse et de panique, avait perdu l'équilibre et comptait fleurette au sol verglacé de la campagne, pu voir l'arme s'abattre en direction de son cœur, comptant bien le lui transpercer proprement.

Encore une fois, la vermine s'esquiva d'une roulade maladroite et le Chasseur ne fendit que la fibre soyeuse d'une cape. Un léger tressaillement au coin de son œil gauche vint à trahir son agacement. Pendant quelques secondes, le vampire fut cloué au sol par sa cape, mais bien vite le tissu se déchira et il fut libre de ses mouvements. Sans un mot, sans un frémissement dans le battement de son cœur, Sigvald retira Crocs brisés du sol et la fit tournoyer d'un ample mouvement du poignet. Il roula de ses épaules puissantes, jambes légèrement fléchies dans une posture d'attente, prêt à esquiver si le monstre se décidait à contre-attaquer. A quelques dizaines de mètres, les autres Chasseurs bandaient les arcs dont certaines flèches étaient à peine alourdies de petites fioles en verre contenant un acide particulièrement efficace, ainsi que d'autres substances qui s'attachaient aux chairs mortes et aimaient à les ronger en une agonie indescriptible. Toutefois, aucun ne tira le premier et leur présence n'était là que pour faire comprendre à leur proie qu'il était encerclé. Tous les cœurs battaient de cette même union profonde, des tambours menaçants par leur calme et leur sinistre résolution.

Sigvald plissa légèrement des yeux et commença à tourner lentement autour du vampire. Ses pas étaient méticuleux, glissant sur l'herbe mouillée, cristallisée du gel nocturne afin de ne pas risquer de perdre son équilibre. Derrière lui, la haute silhouette d'Amarok apparaissait par instant, fugace dans la futaie des arbres et les ombres projetées, déformées, par ce soleil pâle et maladif d'hiver. Le Chasseur s'élança soudainement et effectua plusieurs tailles et estocs visant à handicaper sa proie alors qu'il visait ses articulations ou sa gorge ; en partie pour l'immobiliser, mais surtout pour l'empêcher de conjurer ses sorts. Jambes ployées, il laissait la pointe de son épée trancher plusieurs brins d'herbes alors qu'il moulinait de bas en haut pour l'ouvrir comme une vulgaire sardine, quand le mage eut l'insolence de se téléporter plusieurs mètres hors de sa portée. Le chasseur auprès duquel il réapparu n'eut pas l'ombre d'une palpitation dans son cœur et leva son immense bouclier dans l'idée de se protéger d'un possible coup alors qu'il reculait pour préserver une distance raisonnable entre eux.

« - Tu ne nous échapperas pas, Uverdig. »

Sigvald fut là en quelques foulées, accroupit sur le dos d'Amarok et plongea vers son adversaire avec Crocs brisés levée au dessus de sa tête pour l'abattre dans un sifflement strident. Il visait l'épaule droite, prêt à le trancher jusqu'à la hanche gauche et l'ouvrir en deux. Pour éviter toute retraite, un des chasseur au bouclier se glissa dans le dos de vampire et s'apprêta à lui plaquer le pavois entre les omoplates alors que deux flèches sifflaient aux tempes du vampire pour couvrir une possible esquive sur les côtés... Au diable ses intentions de l'épargner, maintenant qu'il l'avait en face de lui ? Il voulait le couper en fine lamelles.

Il fut difficile de déterminer lequel de son corps ou de sa fierté furent le plus blessé par l’impacte.

Déjà lancé par la charge d’Amarok, bras levés au dessus de la tête afin d’abattre son épée sur le vampire, Sigvald n’avait pas eut le temps de réagir et, même s’il l’avait eut, qu’aurait-il pu faire en plein milieu d’un bond ? Rien et c’était bien ça qui le frustrait autant alors qu’il tombait lourdement au sol après une lente et agonisante glissade le long du bouclier d’énergie. Le contact avec la terre gelée fut douloureux et un râle lui échappa alors qu’il portait une main aux doigts engourdis jusqu’à son nez brisé. Un sang épais et carmin ruisselait sur le bas de son visage, venant goutter de son menton pour perler les herbes en dessous. Si ses tempes bourdonnaient encore et que sa vue était légèrement trouble, il ne lâchait pourtant pas la silhouette d’Achroma de son attention toute entière. Corps massé et frémissant de rage, il était clairement sur la défensive, prêt à s’esquiver au moindre mouvement brusque et à contre-attaquer en conséquence. Son autre main, crispée sur la garde de son épée, était encore totalement goure par l’impacte, la réverbération le long de la lame n’ayant pas épargné sa dextre et il vint la tirer sous lui afin de pouvoir se redresser sur un coude.

« - Même à un chien on lui apprend à faire des tours... »

Grogna-t-il avant de se remettre le nez droit dans un claquement écœurant de cartilage. Mais le monstre n’avait pas totalement tord dans ce qu’il disait, même si le glacernois ne l’avouerait jamais à haute voix. Mais il se trompait en prenant pour acquis les paroles d’un seul homme… d’un althaïen par dessus le lot. En le voyant s’accroupir, Sigvald plissa des yeux avec méfiance, mais ne desserra pas des mâchoires et se contenta de se redresser à son tour sur une main afin de se garder à sa hauteur. Il replia une jambe sous lui et serra son autre main en un poing crispé aux phalanges blanchies. Leurs yeux s’encrèrent l’un dans l’autre et il écouta sa demande avant de détourner la tête et de cracher dans l’herbe un mélange de sang et de salive. Son regard ne le quitta pas d’une seconde, c’est à peine s’il cillait pour garder ses yeux humidifiés.

« - Ta simple nature est une raison suffisante pour te considérer comme un ennemi. Tu as su manipuler et leurrer le Bourgmestre, mais jamais les glacernois de Délimar ne seront dupes. Aucun vampire n’est digne de confiance... »

La voix rauque, il lui fit de nouveau face. Ses prunelles d’un bleu aussi pâle que les ciels de leurs terres natales soufra, l’espace d’un instant, d’un trouble confus alors que plusieurs émotions se mêlaient. Il haïssait du plus profond de son être les vampires, mais celui-là était connu pour être le plus ancien encore en « vie » et ancien dragonnier qui plus est… Ses actes de bravoure n’étaient plus à prouver et pourtant… pourtant le Général ne parvenait pas à passer outre. Le savoir jadis être un Elusis lui retournait les tripes de frustration, d’indignation et de colère. Pourtant, en cette période, il existait un miracle accordé par les Dieux : l’immaculation. Peut-être s’agissait-il d’un acte de rédemption de la part de ces êtres supérieurs, peut-être n’avait-il lieu qu’en cet Archipel étrange. Personne encore n’avait de réelles réponses à fournir à l’égard de ce phénomène, mais c’était un espoir maigre… de rédemption pour ces misérables choses corrompues.

« - Jadis tu étais Sylath Elusis. En as-tu seulement le moindre souvenir ? Chaque patriarche de la Famille apprend ton Histoire afin que jamais nous n’oublions cette honte que tu représentes. »

Les autres Chasseurs étaient à distance, mais leur posture témoignaient de leur attention exacerbée par la position dans laquelle se trouvait leur Général. Silencieux, ils attendaient le moindre signe, la moindre raison pour intervenir. Toutefois, Sigvald ne leur accordait aucune attention et il baissa la voix jusqu’à un souffle à peine audible, parfaitement conscient que le vampire en comprendrait chaque syllabe.

« - Je ne peux pas te laisser souiller un autre héritage pour quelques raisons que ce soit… plus encore si la famille n’est plus là pour donner son accord ! Cependant... »

D’un revers de la manche, il essuya le sang qui maculait encore son visage et sembla hésiter. Un dilemme le travaillait sévèrement et il joua de la mâchoire alors qu’il contemplait toujours le vampire d’une expression grave, hostile et méfiante. Il n’était pas aisé d’aller à l’encontre de toute une éducation, de seulement considérer sérieusement l’idée qui venait de lui traverser l’esprit. Ou plutôt qu’une idée : un visage. Nyko Svenn avait été un vampire et avec l’immaculation il avait été de nouveau accepté… Toutefois, avant même de tourner en monstre, il avait été un humain d’honneur, un glacernois irréprochable ! Pouvait-on dire la même chose de Sylath ? Que savait-on encore de cette personne ? Une douleur s’insinua dans sa tempe et Sigvald fut incapable de décider si la migraine provenait de son intense réflexion ou d’avoir embrassé un peu plus tôt un mur d’énergie. Claquant de la langue, il gronda alors qu’il se redressait sur ses deux pieds. Non, quelque soit la décision qu’il comptait donner, elle n’était définitivement pas la bonne. Il devait se ressaisir ! Nyko était un cas à part, comme bien d’autres vampires immaculés… et pourtant. Un doute le gagnait. Une hésitation qu’il refoula.

« - … Ne remet plus jamais les pieds dans notre camps et n’essaie plus de contacter mon peuple. Si tu te tiens tranquille, peut-être que j’écouterai ce que tu as à dire. »

Il était fort probable qu’il s’adresse à une paire d’oreilles volontairement sourdes, mais au moins avait-il fais sa part du travail en l’avertissant. Il faudrait toutefois plus d’une escouade pour mettre à terre une créature de son âge, mais s’il était sincèrement attaché au Bourgmestre et à son vœux de trouver une « famille » parmi les siens, alors peut-être… Encore une fois, le glacernois s’ébroua mentalement.

« - Pourquoi maintenant ? Après tout ce temps… pourquoi ? »

Il se fustigea intérieurement d’avoir posé ces questions. La raison voudrait qu’il le laisse là et s’en retourne à Cordont. Une part de lui, toutefois, voulait comprendre. Comprendre afin de prendre la meilleure décision. Pas forcément la meilleure pour lui en tant qu’individu, mais celle qui rendrait le mieux justice à tout ce foutoir qui traînait depuis des siècles.

Du sang...

Ersatz d’une larme.

L’immense glacernois se figea à la façon d’une statue de glace alors qu’il contemplait avec horreur cette goutte carmine s’écouler de l’œil du vampire pour tracer un sillon le long de sa joue pâle. Qu’il s’agisse d’un subterfuge ou d’une émotion réelle, l’homme ne savait comment réagir face à une telle fissure dans le masque de l’Aîné. D’une façon plus générale, il lui était inconcevable qu’un homme adulte puisse pleurer en public à moins qu’il ne soit confronté à la mort d’un être cher ou frappé par une intense douleur physique. Les larmes étaient, sans être forcément un signe de faiblesse, un abandon dans la volonté de fer qui devait être la marque de tout homme digne de ce nom. Pleurer était un visage à ne montrer qu’à ses proches, un acte d’abandon et de confiance : de confidences même. Malheureusement, dans ce cas précis, il s’agissait non seulement d’un vampire… mais pire encore ; d’Achroma Seithvelj. Un profond malaise gagna le Général qui ne parvenait toutefois pas à s’arracher au spectacle de cette unique bille pourpre et de son ruban délavé qui souillaient la figure d’un être de légende. Il aurait préféré se détourner pour offrir à l’autre un peu d’intimité afin qu’il se reprenne, ordonner à ses hommes de s’éloigner, regarder ailleurs afin d’ignorer cette faiblesse temporaire et totalement déplacée… mais il n’y arrivait pas.

Fascination morbide ou vérité crue, Sigvald semblait frappé par la foudre. Une nouvelle fissure dans ses convictions venait de se creuser, penchant davantage encore la balance de ses hésitations. Conservant pour sa part un masque impénétrable aux traits durcis par le trouble qui le gagnait de plus en plus, ses orbes pâles miraient le vampire d’un orage indéchiffrable d’émotions. La torpeur qui le prenait s’interrompit aussi sèchement que le geste qu’engagea la créature pour effacer sa larme et le Champion s’ébroua mentalement avant de s’accrocher un sourire aigre aux lèvres. La réplique que lui renvoya Achroma avait de cinglant son fond de vérité et l’homme n’eut rien à répondre sans devenir à son tour hypocrite. La suite toutefois le fit se tendre et il crispa les poings alors que sa mâchoire se refermait et que le muscle maxillaire dansait sous sa peau mangée de barbe. L’intensité de son regard s’accrut, tout comme la tension dans ses épaules. Toutefois, il ne vint pas l’interrompre et resta parfaitement silencieux tout le long de ses aveux. S’il entendait les tremblements de sa voix, il n’en montra rien. Ni satisfaction, ni sentiment de supériorité. Il accorda, sans savoir pourquoi, le mérite de ses efforts à se contrôler alors que le sujet, visiblement difficile, mettait les nerfs de la créature à rude épreuve.

S’agissait-il encore d’un jeu d’acteur ? Devait-il écouter sa méfiance si justement construite à l’égard de ces monstres et tourner les talons sans plus un regard en arrière ? Il avait donné ses avertissements, confié sa rancœur et ses doutes à son égard. Qu’avait-il de plus à dire ? A prouver ? Non. Il n’avait rien à prouver, rien à rechercher dans cette voie obscure qui s’ouvrait timidement à lui. Ses ancêtres n’avaient pas pu se tromper… et pourtant. Pourtant si l’immaculation était arrivée mille ans plus tôt, comment auraient-ils réagis ? Le doute s’approfondit, tailla davantage sa place dans son esprit et ses racines s’ancrèrent plus loin encore. Le malaise qu’il éprouvait plus tôt revint en force et Sigvald passa une main dans sa tignasse pour en ordonner les mèches. Sa dextre restait crispée sur la garde de son épée, comme une bouée pour garder la tête hors du flot de ses interrogations. Mille ans plus tôt, s’ils n’auraient probablement pas abattu les Sainmurs comme ils le faisaient des vampires, jamais ils ne les auraient accueilli de la même façon. Il était probable que la souillure vampirique aurait été un frein, une honte marquée au fer rouge malgré leur retour quasiment miraculeux. Alors quoi ?

L’appel de son titre le tira de ses interrogations et il cligna plusieurs fois des yeux, comme surpris par les questions du vampire. L’appel semblait légitime… en une autre personne, en une autre situation. Son malaise grandit encore et il sembla hésiter à prendre la parole, mais préféra garder le silence. Une fois de plus. Et il ne regretta pas sa décision, car les dernières paroles d’Achroma furent comme un poids ultime dans la balance de ses doutes. Une pierre jetée dans la mare de ses convictions et qui en brisait l’épaisse couche de glace. Un frisson lui coula le long du dos alors qu’il s’ébrouait physiquement, ses épaules massives roulèrent alors qu’il se craquait lentement la nuque. Ses yeux s’arrachèrent enfin du visage figé dans le temps pour se reporter sur ses compagnons de meute. Un à un, Sigvald les observa avant de leur faire signe de partir. Chacun à leur tour, ils hésitèrent à obéir et craignirent probablement que leur Général ne soit victime d’une illusion du vampire, d’un charme ou ce que Néant savait ! Un vague grondement de leur supérieur confirma que tout allait bien, que son humeur exécrable était bien la sienne et qu’ils n’avaient aucun intérêt à le défier une seconde de plus.

En quelques minutes, le glacernois et le vampire furent laissés seuls. Un silence pesant tomba entre eux avant que l’homme n’avance pour dépasser son ancêtre et marcher en direction de la colline la plus proche. Il s’arrêta au bout de quelques mètres, posa une main sur une épaule pour la masser distraitement, comme s’il cherchait à chasser un inconfort persistant.

« - Suis-moi. »

Et il reprit sa marche. Ses foulées étaient longues, régulières. Il ne doutait pas que l’autre parviendrait à le suivre sans peine, car il ne risquerait pas de s’essouffler. Les deux hommes marchèrent longtemps au travers d’une futée épaisse et encombrée de fougères, de ronces et de débris végétaux pourrissants. L’odeur de l’humus était forte, elle prenait à la gorge de son humidité âcre. Lorsqu’ils émergèrent enfin au sommet de la colline, ils étaient à plusieurs centaines de mètres au dessus du niveau de l’océan et avaient une vue saisissante sur le Gouffre, les ruines et le campement. Le vent était bien plus vif, mais Sigvald ignora le froid qui vint mordre son visage et balayer ses cheveux. Il contempla le paysage un long moment sans mot dire, laissant la créature près de lui faire de même. La marche avait eut le mérite de l’aider à digérer tout ce qu’il venait de se passer et la vue de Cordont la Chue, de raffermir ses choix pour le plus grand bien.

« - Je vais te raconter l’Histoire de Sylath Elusis comme il me l’a été transmise… mais seulement si tu me promets de ne plus recommencer « ça ». »

Il lui coula un regard en coin, prudent alors qu’il observer les restes carmins sur sa joue.

« - Ne pleurs qu’en présence de tes proches… et pour des raisons qui en valent vraiment la peine. Ne montre jamais de faiblesse à celui qui revêt l’image d’un ennemi. Si ce n’est pour lui prouver ce que tu vaux, au moins pour honorer ceux qui partagent ton nom et ta réputation. »

Ses yeux raclèrent la silhouette bien trop fine et petite pour satisfaire les normes glacernoises de l’époque. Aujourd’hui, il y avait les Lyssiens et les Almaréens. Il y avait ceux qui ne combattaient pas, mais qui aidaient autrement dans Délimar. Il y avait des survivants et tous n’avaient pas forcément combattus face au Tyran Blanc. Tous ne s’étaient pas entraînés toute leur vie… bien des normes avaient changé depuis mille ans. Un soupir lui échappa et Sigvald alla s’asseoir sur le bord d’un rocher couvert de mousse. Il sentit son humidité imbiber le cuir de sa tenue, mais n’y prêta pas attention. L’inconfort ne valait rien comparé à ce qu’il s’apprêtait à raconter. Pourquoi se décidait-il ? Parce qu’il avait confiance en Tryghild Svenn. Et parce qu’il avait confiance en elle, il avait aussi confiance en ses jugements. L’Intendante était une femme droite, pétrie d’honneur et dont les conviction ne viendraient jamais à ternir la réputation de Délimar et de son peuple. Parce qu’elle considérait Aldaron Leweïnra comme un ami et un confident, alors elle devait aussi estimer ses choix et ses décisions comme suffisantes… Donc, pas succession d’une logique aussi cartésienne que simple : si Aldaron voyait quelque chose ce vampire et si Tryghild avait confiance en Aldaron alors il y avait réellement quelque chose à creuser avec Achroma. Que ça lui plaise ou non d’ailleurs.

« - Quelle prise de tête. »

Maronna-t-il dans sa barbe alors qu’il se raclait ensuite la gorge. D’une voix profonde lorsqu’il passa en sa langue natale, Sigvald entonna le Conte de l’Impur. Il lui fallu de longues minutes pour en faire le tour, car il s’agissait plus d’un poème que d’une véritable biographie. La morale était crue, Sylath étant pris comme exemple pour la trahison et la vilenie du venin vampirique. Lorsqu’il eut terminé, il évita de regarder en direction d’Achroma, craignant de le voir verser de nouvelles larmes rouges et se contenta d’appuyer ses coudes à ses genoux, menton posé dans le creux de ses mains jointes et dos voûté.

« - … Un Svenn a été mordu il y a plusieurs décennies et nous l’avons considéré comme mort… à défaut d’avoir pu le sauver du venin. Il s’agissait de Nyko Svenn, le père de Havard… Mais il nous est revenu après son immaculation et nous l’avons accueilli comme un parent oublié cher à nos cœurs. Aujourd’hui il est l’Amiral de nos flottes. »

Il marqua une pause, hésita, puis continua :

« - Aujourd’hui, nous avons nombres d’autres immaculés à Délimar. Même ceux qui ne se souviennent pas de leur vie passée, tant que leur existence en tant que vampire n’était pas entachée de crimes et d’horreurs… nous les acceptons. »

Sigvald poussa un lourd soupir.

« - Nous… glacernois… ne sommes plus… Comment dire ça ? Nous changeons, nous nous adaptons. Nous survivons. En cela, nous sommes identiques à ceux d’il y a mille ans. Mais parce que la situation entre cette époque et la notre est si différente, alors... »

Il ne termina pas et haussa des épaules, espérant que le vampire parvienne à suivre son fil de pensées sans avoir à le contraindre de tout expliquer de vive voix ! Il détesterait devoir mettre lui-même les mots sur ce qu’il proposait.

Il leva les yeux vers lui pour l’observer tout d’abord avec gravité, puis à mesure que le vampire s’exprimait, le bleu pâle de ses orbes s’obscurcit d’incompréhension grandissante. Que voulait-il dire par là !? S’il était réellement Achroma alors il ne pourrait pas prétendre à rejoindre Délimar s’il subissait l’immaculation… Allons bon ! Quelles conneries était-il encore en train de lui tirer de sa manche !? Les sourcils du glacernois se froncèrent et ses muscles roulèrent sous le cuir souple, faisant grincer les coutures et lanières qui l’en composaient. D’un mouvement fluide et brusque, Sigvald fut debout et il croisa les bras sur son large torse alors que son expression se durcissait davantage encore.

Un blanc se posa durant lequel le vampire semblait encore pris d’un profond émois. Craignant de le voir se remettre à pleurer, le Général détourna la tête et crispa la mâchoire alors qu’il scrutait nerveusement, presque avec embarras, les bois alentours. Est-ce que ses mots avaient été mal interprétés ? Probablement, sinon l’autre ne pleurnicherait pas de cette façon… un vague grondement lui échappa, fruit de son agacement et de son impuissance face à ce genre de situations délicates. Passant une main dans ses cheveux, les doigts accrochés à quelques nœuds, il finit par pousser un profond soupir.

« - Par Loup, je n’ai jamais… Gmph... »

Exaspéré, il leva les yeux vers le ciel et poussa un long soupir alors qu’il venait se masser l’arrête du nez entre le pouce et l’index. Sa peau commençait déjà à se marbre d’un bel hématome, mais le glacernois n’y accorda pour l’heure aucune attention.

« - C’est à se demander comment vous avez réussi à survivre mille ans avec une telle mentalité... »

Marmonna-t-il dans sa barbe naissante. Il se planta devant lui et posa une main sur son épaule, y fermant les phalanges en un étaux ferme, mais pas douloureux… comment le pourrait-il, de toute façon ? C’était un foutu vampire. Regrettant déjà ce qu’il allait lui dire, Sigvald fut toutefois incapable de retenir les mots qui se bousculaient déjà à ses lèvres. Une ardente résolution brillait à présent dans ses yeux et cette flamme était celle des enfants de Glacern, des guerriers forgés du même moule, taillés pour les guerres et ne respirant que dans l’unique désire de préserver la liberté et la sécurité des peuples.

« - Vous le dites vous-même ; c’était la guerre. Les guerres ne sont pas faites pour être propres, elles ne sont pas jolies et poudrées ! Une guerre c’est sale, c’est traître et surtout ? Surtout ce n’est jamais blanc ou noir. Il n’y a pas de gentil ou de méchant, un camps n’est jamais l’image du bien absolu tandis que l’autre est la personnification du mal. Tout ça n’est qu’un joli emballage que les livres d’histoire essaient de nous vendre… comme si résumer un champs de bataille avec des chiffres et une foutue romance changerait le fait qu’à la fin le sol est une boue de sang où un charnier à ciel ouvert se confronte à la puanteur des corps qui se sont relâchés dans la mort. Une fois le visage rongés par les charognards et les yeux arrachés par les corbeaux ; il n’y a plus de camps. Il n’y a que la décomposition, le deuil et les fantômes de nos victimes. Ona beau se dire que l’on œuvrait pour le « bien » que l’on agissait selon nos convictions ; nous avons tous les mains tâchés de sang. »

Il se pencha au dessus de lui, le brasier de son regard intensifié, nourris par la ferveur de ses propos. Combien de fois se réveillait-il encore en sueur au beau milieu de la nuit, tiré du sommeil par la hantise des horreurs commises et vues sur les champs de guerre ? Combien de nuits blanches à s’épuiser contre un mannequin d’entraînement ? Il en avait rapidement oublié le compte.

« - Vous aviez un camp et vous agissiez pour le bien, les valeurs et la protection de ce dernier. Pour vos adversaires, vous étiez le mal. Mais on l’est toujours aux yeux de quelqu’un. Pourquoi vous blâmerez-t-on pour ça !? Je crois savoir qu’Achroma était contre le Tyran, je crois savoir que malgré votre puissance, votre passé avec Glacern, jamais vous n’avez essayé de la détruire… Aujourd’hui vous êtes lié au Bourgmestre Leweïnra, un allié de Délimar. On a tous commis des actes dont on ne peut pas être fier, mais c'était dans votre cas il y a longtemps. Nous aussi nous avons un honte indélébile ; je vous rappel qui a eut la brillante idée de tirer un carreau de baliste dans l'épaule de la dragonne Skade ? »

Sigvald lui relâcha l’épaule, esquissant l'ombre d'un sourire dérisoire, puis le toisa sévèrement et s’écarta pour se mettre à marcher de long en large. Toute cette situation échappait totalement à son contrôle. A la base, il devait simplement faire peur à ce vampire, l’inciter à se tenir éloigner du Conseiller Avente ainsi que de Délimar… de se tenir loin de sa famille. Et pourtant ? Ah ! Le voilà qui essayait de le convaincre de ne pas perdre espoir dans ce rêve absurde qui pourtant le révulsait jusqu’au plus profond de ses tripes. Mais plus que cela, il ne supportait pas de voir son ancêtre, aussi maudit et renié soit-il, paraître comme une lavette sans ambitions. Un glacernois ne baissait jamais les bras ! Même face à Mort, ils venaient l’étreindre comme une vieille amie, sourire aux lèvres.

« - Je ne le répéterais par un troisième fois ; si vous venez à immaculer, tentez votre chance à Délimar. Votre demande sera étudiée par le Conseil restreint qui, par chance, n’est pas que constitué par la famille Elusis. »

Il lui fit un sourire féroce alors qu’il venait masser l’une de ses épaules, ne réalisant que maintenant combien il était tendu et crispé. En même temps, toute cette situation était à s’arracher les cheveux… Son regard pâle tomba sur Cordont en contrebas et il poussa un dernier soupir frustré alors qu’il venait fouiller les petites sacoches à ses hanches.

« - En attendant cet événement, je vous pris de conserver vos distances avec ma famille et Délimar… et cet incapable utopiste de Conseiller. Vous avez attendu mille ans pour vous associer à une famille, pourquoi pas attendre encore un peu ? »

Où avait-il mis cette chose.. Ah ! Avec un grondement victorieux, Sigvald émergea un petit paquetage fait d’un tissu élimé, probablement un chiffon pour huiler et graisser les armures. Il déplia les angles pour révéler une gemme de sang. A la vue de l’ingrédient magique, l’expression du glacernois se ferma et se lissa d’une froide hostilité. De toutes les babioles sur laquelle il aurait pu tomber il fallait que ce soit quelque chose d’aussi funeste. Il referma le paquet d’un nœud grossier et le balança dans les mains du mage vampire avec nonchalance.

« - Et tant que l’on y est, gardez ça loin de Cordont. Cette ville n’a réellement pas besoin de ce genre de saloperies traînant dans ses ruines. »

Le Général se détourna et siffla Amarok qui apparu dans une traînée de poudre d’étoiles et de brume sombre. D’un bond souple, il fut sur son dos et baissa la tête en direction de son ancêtre afin de le toiser avec sévérité. Avait-il une dernière chose à lui dire ? Dans le cas contraire, lui comptait bien prendre son départ. Il en avait assez dit… trop même et il n’avait qu’une envie ; s’isoler quelque part et ne plus émettre le moindre son pour les prochaines heures.